mekoulisraeljacobbaruc

Au fond de l’encre

Que verse Jean de Lafontaine

Il y a la crise alimentaire

Que nous arrose la cigale.

Depuis les décennies soixante dix

Nous avons chanté à l’Opera

Abandonnant nos cabanes de griots.

Entre nos cordes vocales

On a chanté au Darfour

On a dansé à Rangoon

O a slamé à Katmandou

On a zouké à Sbrenista.

Et voilà la fourmi

Dans nos politiques d’ajustement

Nous dit finalement :

<< Vieux confrères de la cigale
Eh bien, mangez maintenant>>

CONFESSIONS

<< Alors, les yeux des aveugles

Commenceront à voir, les oreilles

Des sourds s’ouvriront>> (Isaïe, 35)

Voudrait-on tout savoir

Sur la vie d’un homme

Que j’aurai été toute ma vie,

Voudrait-on en savoir plus ?

Voudrait-on se faire une petite idée

Sur ce qu’auraient été mes piétinements

Mes audaces, mes risques, mes petits riens

Voudrait-on en faire le point ?

Voudrait-on enfin tirer au clair

Ce qu’aurait été plein de paradoxes

Pour d’autres, pour moi aussi paradoxe

Cette vie qu’on voudrait savoir ?

Voudrait-on ne plus conditionnaliser ;

Alors, loin des lignes

Alors, loin des flatteries

Dirait-on qu’on sert enfin de partie ?

Voudrait-on! Non! Garder à l’histoire

Un flash pour nos oublieuses mémoires

Voudrait-on être tranquille avec soi

Voudrait-on interroger ce qui a lézardé mon mur ?

Que n’aurait-il pas tout vu, tout entendu

Que n’aurait-il pas tout touché, tout coché

Que n’aurait-il pas tout jugé, tout jaugé

Que n’en aurait-il pas tout compris ?

Ses petits yeux piégeaient les insectes

Les petites mouches, cafards, piégés

Par lui ; le patron dont le dialogue

Ne s’est jamais fait construire.

N’est-ce pas finalement à ces riens

Vivants qu’il faudrait se tourner

Pour mesurer toute une existence

Peser, soupeser toute cette existence ?

Dans la chambre, au gazon verdoyant

Il y a plus que moi, plus que mes fidèles

Il y a le temps qui filtre tout

Désolé de ce verdict qui ne se rend jamais.

Dans ce regard fixe, détendu

Il y a le témoignage du lézard,

Du chien, du chat, du cheval,

Désolé d’un délibéré sans jour.

C’est mes aiguilles

S’en allant à l’infini

Vers le monde inconnu

Le jour pointe

L’aiguille pointe

Mais à Londres

L’aiguille fait sa répétition

Elle tourne sur elle-même

En douze heures pile

En combien de temps

L’homme tourne-t-il sur lui-même

Réponse à 10 Down Street.

VENUS

Que j’ouvre le Louvre

Et laisse éclore la beauté

Quand l’étoile matinale

Rafraîchit les verts espaces secs.

Qu’après toi, suivent soleil, lune!

Qu’après toi, suive la terre!

Rien ne semble le démentir

Rien ; si rien n’est vraiment fait.

Que les végétaux aient la serre

Pour leur chaud ; l’effet de serre

Que me cuise, me grise, m’enserre

Qu’en plus, je respire ce sal air!

Qui se ressemble si crûment

S’assemble-t-il toujours assurément ?

Que les humains t’aient habité

Que les humains t’aient déshérité.

Que les humains sur cette terre

La préparent à vivre ton destin ;

Qu’ils rêvent faire leurs valises

A Mercure, à Mars, à Jupiter!

Que les humains donc s’y engagent ;

Que les humains donc se dérangent ;

Que les humains sauvent leur tête ;

Que les humains sauvent leur planète.

Bling-bling,

Ca n’est pas le mot dingue

Que flingue Yvan amar

Sur les ondes de la radio mondiale.

Bling-bling,

C’est pas le fouineur de suffrages

Faisant de Churchill

Son Machiavel de chevet

Dormant sous les rêves frasques

De la Real politik.

Bling-bling,

C’est pas la mascotte qu’on scotche

Bois sec au Potomac

Et qui s’en va valider au PMU

Sans croire à l’illusion

D’un << Je ferai tout ce que j’ai promis>>

Bling-bling,

C’est le cri des strings

Fuyant les porte feux, les hordes de feux

Le sang des sans-papiers

Toisant de colère  Hortefeux.

Bling-bling,

C’est notre amnésie à nous

Roulant sur le Beach roller

Des <<Politik is fucking

Africa is crying

The World is dying>>